Сегодня на русской литературе говорили о творчестве Сергея Есенина. Жаль, что говорили. Когда я пришла в это учебное заведение и выбрала гуманитарное направление, я искренне надеялась увидеть и изучать литературу "по-настоящему". Только это "по-настоящему" в моем представлении не совпало с действительностью. Из нас пытаются вытащить анализ: некий правильный анализ образности и лексики. Как жаль... . Может, если бы я никогда не писала в жизни, мне бы это даже нравилось в силу склонности к аналитике. А, может быть, и нет. Но в основном я теперь не люблю встревать в общие дискуссии - немного печально слышать пустые мысли, облаченные в красивые слова, а сама я (по моему же собственному мнению) не понимаю поэзию так, как прозу, чтобы идти вперед в своих рассуждениях, а не топтаться на месте.
Хотя проза... хм, например, я не понимаю Чехова как писателя. Дело не в том, какой смысл он вкладывал в свои произведения, а в том, что мне сложно уловить его собственную мотивировку во время написания произведения... это не значит, что я пытаюсь говорить за тех, кто писал. Не в коем случае! Но эта писательская привычка ознакомления с произведениями очень хорошо помогает. А Есенин... мне кажется, что он из тех немногих, кого я просто знаю. Не как поэтов, как людей.
Может, это все оттого, что в жизни я знала Сергея как две капли воды похожего на Есенина - мы его за это и прозвали "Есенин". Зря, наверно... ну да что уж теперь-то. Не всякое произведение в мире можно подвергать анализу. Есенин относится, на мой взгляд к ним - тем, кого надо помнить, но оставить в покое.
Жаль, что этого не случиться. Ни с ним, ни с многими другими, которые не заслуживают такого отношения.
читать дальше Край ты мой заброшенный,
Край ты мой, пустырь,
Сенокос некошеный,
Лес да монастырь.
....
1914
Я снова здесь, в семье родной,
Мой край, задумчивый и нежный!
Кудрявый сумрак за горой
Рукою машет белоснежной.
Седины пасмурного дня
Плывут всклокоченные мимо,
И грусть вечерняя меня
Волнует непреодолимо.
Над куполом церковных глав
Тень от зари упала ниже.
О други игрищ и забав,
Уж я вас больше не увижу!
В забвенье канули года,
Вослед и вы ушли куда-то.
И лишь по-прежнему вода
Шумит за мельницей крылатой.
И часто я в вечерней мгле,
Под звон надломленной осоки,
Молюсь дымящейся земле
О невозвратных и далеких.
1916
Не ругайтесь. Такое дело!
Не торговец я на слова.
Запрокинулась и отяжелела
Золотая моя голова.
Нет любви ни к деревне, ни к городу,
Как же смог я ее донести?
Брошу все. Отпущу себе бороду
И бродягой пойду по Руси.
Позабуду поэмы и книги,
Перекину за плечи суму,
Оттого что в полях забулдыге
Ветер больше поет, чем кому.
Провоняю я редькой и луком
И, тревожа вечернюю гладь,
Буду громко сморкаться в руку
И во всем дурака валять.
И не нужно мне лучшей удачи,
Лишь забыться и слушать пургу,
Оттого что без этих чудачеств
Я прожить на земле не могу.
1922
Не жалею, не зову, не плачу,
Все пройдет, как с белых яблонь дым.
Увяданья золотом охваченный,
Я не буду больше молодым.
Ты теперь не так уж будешь биться,
Сердце, тронутое холодком,
И страна березового ситца
Не заманит шляться босиком.
Дух бродяжий! ты все реже, реже
Расшевеливаешь пламень уст
О моя утраченная свежесть,
Буйство глаз и половодье чувств.
Я теперь скупее стал в желаньях,
Жизнь моя? иль ты приснилась мне?
Словно я весенней гулкой ранью
Проскакал на розовом коне.
Все мы, все мы в этом мире тленны,
Тихо льется с кленов листьев медь...
Будь же ты вовек благословенно,
Что пришло процвесть и умереть.
1921
Мне осталась одна забава:
Пальцы в рот - и веселый свист.
Прокатилась дурная слава,
Что похабник я и скандалист.
Ах! какая смешная потеря!
Много в жизни смешных потерь.
.....
Мы теперь уходим понемногу
В ту страну, где тишь и благодать.
Может быть, и скоро мне в дорогу
Бренные пожитки собирать.
....
Много дум я в тишине продумал,
Много песен про себя сложил,
И на этой на земле угрюмой
Счастлив тем, что я дышал и жил.
Счастлив тем, что целовал я женщин,
Мял цветы, валялся на траве
И зверье, как братьев наших меньших,
Никогда не бил по голове.
Знаю я, что не цветут там чащи,
Не звенит лебяжьей шеей рожь.
Оттого пред сонмом уходящих
Я всегда испытываю дрожь.
Знаю я, что в той стране не будет
Этих нив, златящихся во мгле.
Оттого и дороги мне люди,
Что живут со мною на земле.
1924
И ничто души не потревожит,
И ничто ее не бросит в дрожь, -
Кто любил, уж тот любить не может,
Кто сгорел, того не подожжешь.
-
-
20.02.2008 в 15:57-
-
20.02.2008 в 19:44Я хоту заниматься предметом так, как им не занимаются. (в принципе.) => Далеко не все, связанное с предметом, вообще имеет смысл (если исходить из моего предыдущего утверждения) => научный подход к ненаучным вещам применим плохо.
Улавливаешь разницу?
А про "избранных"... ну есть они - куда ж от этого деться, только есть они не в том смысле, какой ты назвала. (и не относительно моего восприятния) Хотя, если обобщить, то можно и к такому выводу прийти
дебилов много, есть "избранные". а так, одни дураки - хотя я об этом не говорила и не намекала.